Дерьмовое ощущение, ох и дерьмовое, когда боишься написать первое предложение. А потом боишься написать первый абзац. А потом каждое первое предложение каждого последующего абзаца.
Пиздец какой-то. Кажется, в кнб я заработала себе дамоклов меч.
Раньше было легко. Я писала то, что видела, что слышала, и этим была вполне довольна. Теперь картинки вертятся, с одного ракурса перекидываются на другой, и я мечусь между ними, не зная, какой же лучше. И есть ли среди них вообще хоть один достойный. Как это написать, так или сяк? Утрата веры в себя, вся хуйня. Проблема в том, что толпа людей может уверять меня в том, что все заебись, и толпа людей может кидать в меня козьими какашками, но я не начну думать, что пишу хорошо, и писать, сука ебанутая, тоже не прекращу. Пробовала. Это как игла, если начал вдруг в жизни что-то созидать, то бросить невозможно. Какое бы кривенькое оно ни было.
«Разве это интересно, неужели нельзя рассказать это как-то интереснее?». Я постоянно об этом думаю, и порой вскрыться хочется от этих сомнений. Вечно сижу на изнанке, изнутри смотрю на сюжет и думаю, боже, что за банальщина, что за скука. Пиздострадашки одни и те же из раза в раз, и я понятия не имею, какие крючки цепляют других людей в книгах. Может, стоит прекратить читать произведения столетней давности и заглянуть в сюжеты поновее?
И меньше пафоса, дорога, меньше пафоса.
Почему собственные слова всегда кажутся такой скукой? Потому что они предсказуемы для тебя самого до зевоты?